A Chama de Flande: Benítez Tôrres e a memória do sertão

No silêncio profundo da noite sertaneja,
Quando o vento descansa entre os galhos do umbuzeiro,
Uma chama pequena, de luz amarelada,
Acorda as lembranças de um tempo verdadeiro.

É a velha lamparina, feita de simples flande,
Companheira das noites na humilde habitação,
Que ilumina a parede da antiga casa de taipa
E guarda tantos sonhos no seu clarão.

Na sala, a rede descansa entre paredes caiadas,
O pote de barro conserva a água de beber,
E o fogão de lenha, entre cinzas apagadas,
Ainda guarda o cheiro do que havia para comer.

Lá fora, a caatinga se recolhe no escuro,
O mandacaru contempla o sertão castigado,
E o juazeiro, resistente ao tempo mais duro,
Estende sua sombra sobre o chão esturricado.

Antes que a aurora anuncie o nascimento do dia,
O homem do campo desperta para a obrigação;
Com a enxada nos ombros e a cabaça de água à mão,
Segue para o roçado, enfrentando a vastidão.

São mãos calejadas, marcadas pelo trabalho,
Que conhecem a aspereza da terra e do verão;
Mãos que semeiam o milho, cultivam o feijão
E repartem com a família o fruto que vem do chão.

No roçado, cada sulco é promessa e incerteza,
Cada semente enterrada é um pedido à estação;
Pois quem vive da lavoura conhece a natureza
E sabe que nem toda esperança se transforma em pão.

Há terras onde uma só cultura domina a paisagem,
E toda a esperança repousa na plantação;
Se a seca castiga e compromete a colheita,
A fome ameaça a família e lhe aperta o coração.

Nos longos estios, quando as nuvens desaparecem,
O açude encolhe, o riacho deixa de correr;
O chão se abre em fendas, os pastos amarelecem,
E até o canto das aves parece emudecer.

A poeira se levanta na passagem dos ventos,
O gado procura sombra e o pouco que restou;
A terra, antes fecunda, atravessa seus tormentos,
Enquanto o lavrador contempla o que não vingou.

Mas há uma coragem que não se mede em palavras,
Nem se confunde com a obrigação de resistir:
É a força de quem enfrenta as estações mais bravas
E, mesmo ferido pela vida, insiste em prosseguir.

Mesmo quando a seca castiga o chão do sertão,
O nordestino conserva a alegria no olhar;
Divide o pouco que tem, oferece abrigo e pão,
E encontra nos seus vizinhos a força para continuar.

Quando a chuva regressa, trazendo cheiro de terra,
O sertão desperta, depois de tanto esperar;
O verde rompe o silêncio que a estiagem encerra,
E a esperança volta aos roçados para brotar.

O milho ergue suas folhas nos campos verdejantes,
O feijão cobre a terra, anunciando a estação;
As aves celebram as manhãs radiantes,
E o primeiro broto traz a promessa do chão.

Ao cair da tarde, regressa à sua morada,
Com os ombros doloridos e a enxada na mão;
Traz na roupa o suor e a poeira da jornada enfrentada,
E nos olhos a fadiga de quem vive da plantação.

Sob o teto de telhas, sobre o chão de barro batido,
A família se reúne ao redor da refeição;
E a velha lamparina, com seu pavio acendido,
Derrama luz e ternura na singela habitação.

Não conhece a riqueza dos grandes casarões,
Nem o brilho das cidades que o tempo iluminou;
Mas conhece as histórias, os silêncios e as orações
De quem, entre perdas e sonhos, nunca a abandonou.

Quantas noites testemunhou o pranto escondido,
A preocupação com a safra, a espera pelo inverno!
Quantas vezes seu clarão encontrou um rosto abatido
E lhe ofereceu companhia naquele instante eterno!

A chama vacila quando o vento atravessa a janela,
Mas encontra no pavio a razão de permanecer;
Assim também é a vida de quem cultiva a terra:
Pode estremecer nas tormentas, sem deixar de florescer.

E quando a madrugada cobre de silêncio a morada,
E a rede acolhe o corpo que o trabalho consumiu,
A lamparina permanece, pequena e iluminada,
Guardando a esperança que o sertão nunca extinguiu.

Porque há luzes que não nascem da grandeza,
Nem precisam de aplausos para sua missão cumprir;
Basta-lhes vencer, por instantes, a própria escuridão
E mostrar que ainda existe um caminho a seguir.

E assim, entre a seca, a lavoura, a fé e a saudade,
A velha chama ilumina as raízes da memória,
Como testemunha humilde da força e da dignidade
De um povo que fez da resistência parte de sua história.

Pois enquanto houver mãos que semeiem a terra,
E corações que não desistam de sonhar,
Haverá, na noite profunda do sertão,
Uma chama de flande insistindo em clarear.

Benítez Tôrres
Poeta da Terra da Luz